El mago

El mago señaló hacia el cielo con el dedo y toda la muchedumbre giró la cabeza intentando vislumbrar algo. No había nada. Una vez más, la nada. Seguían esperando alguna señal, algún truco, alguna paloma blanca salida de la chistera negra que les diera esperanzas para poder seguir yendo al circo con alegría y no como aquel que va al matadero. Hacía mucho tiempo que ya no sonreían bajo la carpa de colores, demasiado. Tampoco había niños. Solo quedaban mercaderes de almas y bonos basura, que traficaban con primas de riesgo, y un mago.

La escribana

La voz sonó fría y distante a la par que firme y autoritaria. Ella respiró profundamente antes de coger una vez más la pluma y mojarla en el tintero que tenía sobre la mesa de roble ubicada al fondo de la estancia. Se relajó y comenzó a pensar en parajes ilídicos, en lugares remotos, perfectos, virginales. Su mano comenzó a moverse rauda y veloz sobre el papel. Las palabras vacías iban y venían en su mente y se plasmaban en la cuartilla a una velocidad de vértigo. El tintero se iba secando con la misma velocidad que iba engordando el montón de hojas escritas y pintarrajeadas. La tenían por escribana y eso la humectaba.